EN 2 MOTS - Milo, collégien rêveur et observateur attentif du monde qui l’entoure, a commencé une collection peu banale : les adieux. Fin d’un amour, déménagement brutal ou chat perdu, il archive tout dans un cahier bleu, avec la minutie d’un entomologiste et la sensibilité d’un poète. Quand Léonie débarque dans sa ville, il devine aussitôt que son arrivée ne sera pas un chapitre de plus dans sa vie d’élève. Son mystère, ses silences, son humour involontaire en feront la complice idéale d’un collectionneur.
    Autour d’eux gravitent un père qui range le monde pour ne pas s’y perdre, une cousine boxeuse bien décidée à cogner plus fort que le destin, un frère parti se réinventer en Espagne, et puis cette ville, Nancy, où Milo étouffe autant qu’il respire. Au fil des jours et de ses digressions d’ado-adulte, Milo comprendra que collectionner les fins, ce n’est peut-être rien d’autre qu’apprendre à avancer, à accepter ce qui change. Et qu’au bout du chemin, derrière chaque départ, peuvent naître de bien jolis débuts.

EXTRAIT -  Depuis, j’écoute. Je traque. Mes adieux, je les ramasse dans la rue, les magasins ou les couloirs du collège, dans ces lieux si banals que tout peut s’y produire. 
    Je remplis le cahier de ce que je vis, de ce que je vois, mais aussi de ce qu’on me raconte ou de ce que je lis.
    Je grave les beaux adieux. Ceux qui serrent les poumons, brouillent les yeux, laissent un frisson sur la peau.
    Je mémorise les adieux ratés. Ceux qui tombent à côté, comme une bise qui dérape, hop, on vise la joue, hop, on mange des cheveux.
    Je capture les « ni, ni » : ni ratés, ni brillants. Les phrases prononcées comme des promesses difficiles à tenir. Les mots qui se traînent dans l’entrée à la fin d’une soirée, quand les gens remettent leurs chaussures au ralenti en parlant de leurs prochaines vacances en Bretagne, alors qu’on ne les écoute plus, qu’on veut juste fermer la porte et éteindre la lumière de l’entrée pour aller se coucher direct sans toucher à la vaisselle sale. Je dresse également des listes dans ma tête. Des tas de liste. Ça m’amuse.
    J’ouvre ensuite mon cahier bleu. J’y dépose ces adieux comme on mettrait des poissons rares dans des bocaux de formol, comme on épinglerait des papillons ouf sur des planches en liège.
    Je ne sais pas pourquoi cette nouvelle collection me passionne autant. Depuis que l’idée est venue, en tout cas, j’ai l’impression d’être investi d’une mission. 
    Je sens aussi que le cahier me prépare à autre chose. Qu’il m’entraîne pour le roman que j’aimerais écrire un jour. Qu’il m’aide à comprendre comment marche, boite, zigzague cette planète. 
    Au pire du pire, dans un ou deux siècles, ce cahier bleu ciel deviendra une sorte d’attraction.
    Un mystère digne des hiéroglyphes de Champollion, qu’un chercheur myope finira par percer en criant Eurêka, j’ai trouvé.