EXTRAIT -  Les grand-mères finissent toujours par mourir, ça devrait se savoir. Pourtant, toujours, on trouve des étonnés, des inconsolables. Des petits-enfants devenus adultes qui ne s’expliquent pas ce coup du sort. 
    Grand-mère est un statut fixe, on l’est de toute éternité. Personne ne s’imagine que cet être ridé ait pu être un jour une jeune fille. Se la figurer petite est possible, car elle a beaucoup raconté cette période. « L’ancien temps, l’ancien temps ! », réclament les petits-enfants. Alors la grand-mère inlassablement répète les mêmes épisodes. Elle narre le monde avant les télécommunications, avant la guerre, avant le tout-plastique et le tout-jetable, avant le TGV. Les pleins et les déliés, les oranges à Noël. (…) L’enfance des grand-mères est un pays étranger. Seules des bribes nous en parviennent, à peine ce que la protagoniste a bien voulu livrer ; comme une conversation longue distance hachurée de silences lorsque la communication menace de couper. Sa jeunesse, ses années de formation : terra incognita. Personne n’envisage sa grand-mère amoureuse, jeune et prête à tout afin de poursuivre une idée. 
    Voilà ce qui arrive à Brune, Hubert et Marceau. 
    Il leur revient de vider le modeste appartement aixois de Suzanne, scorie de la splendeur familiale passée. Ils commencent par l’étroite armoire qui occupe la chambre. Deux manteaux et une étole atterrissent dans un premier carton. Au fond du meuble, fichée sur un carré de liège, ils découvrent une photographie dentelée. Brune la dépunaise. Tous trois s’approchent du cliché : (…) D’un regard figé, ombré par un canotier, Suzanne les observe de l’autre rive, avec près de 70 ans de recul. Son sourire de Joconde les nargue un peu. Qui est cette grand-mère que tous les trois découvrent en jeune femme élégante ? « Turin avec Henri, Pâques 53 », précise la légende d’encre violette.