EN 2 MOTS - En 1912, le Japon s’ouvre au monde et Shizō Kanakuri, étudiant de 20 ans, rejoint la Suède en Transsibérien afin de participer aux Jeux Olympiques de Stockholm. Le départ du marathon est donné sous une chaleur accablante. Autour du trentième kilomètre, à bout de force, Shizō vacille. Une maison apparait comme une oasis. Une famille lui offre de l’eau, un lit. Il ne se réveille que le lendemain. De honte, il s’enfuit pour Tokyo sans prévenir personne. Une énigme autant qu’un mystère. Cinquante-cinq ans plus tard, le professeur d’histoire-géographie à la retraite est invité à Stockholm afin d’achever son marathon. Un roman où il est question de la transformation du Japon, de l’évaporation et de l’effacement de soi.

EXTRAITS -  Courir est sa première langue. Son identité. Son acte de résistance. Son médicament.
      Courir le constitue et agit comme un baume. Ce mouvement du cœur et du corps semble avoir été inventé pour lui. L’alchimie s’accorde à ses désirs. 
           Courir agrandit son âme et élargit sa conscience. 
       Courir à perdre la raison, courir pour préserver ses secrets, courir pour se tenir droit, se reposer de lui-même. Pour se déployer et se rencontrer. Courir pour savoir, plus ou moins, qui il est. Et pour comprendre le réel. 
         Courir représente son carburant, incarne sa soif de liberté et d’individualité, lui confère un semblant de pouvoir. Ce besoin viscéral relève autant de la consolation que du refuge. 
          Quand il s’ausculte, il ne perçoit que ses défauts. Être quelqu’un de bien, pour lui, c’est être quelqu’un d’autre. Quand il court, Shizō est cet autre. Il s’échappe, quitte son enveloppe. Non qu’il ne s’aime pas. En réalité, il ne s’intéresse pas. Il s’indiffère.

(…)        

         Un coup d’œil latéral vers Yahiko, afin de se caler sur son rythme. Le sprinter marche au ralenti, tellement fier en porte-drapeau, short long blanc, tee-shirt immaculé et chaussettes noires. De son torse bombé pointe avec morgue, accroché près du cœur, au centre d’un rectangle blanc, un disque rouge. Le drapeau impérial du Japon, beau comme un soleil rayonnant. Il flotte aussi au bout de la lance de Yahiko, dont la moustache ondule. 
          Shizō martèle la piste en cendrée. La contemple à l’envi, effleure du talon le couloir central, s’accroupit pour toucher le sol, tente d’enfoncer son pouce pour étrenner la résistance du revêtement. Sur cet ovale de 380 mètres aux virages légèrement relevés, il exécutera le tour final du marathon. Rien ne peut s’opposer à ce qu’il le termine. Il compte courir avec une fièvre aussi brûlante que si son existence en dépendait. Dans une impétuosité insolite mais qui finalement lui sied au teint, Shizō se surprend à se paramétrer en roi thaumaturge.